" RINCÓN DEL POEMA "

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Comentado por Angeles y Ray o septiembre 20, 2009 y 9:51pm

Pensamientos desde la perrera.

Tras las frías rejas de la perrera,
un delgado y desaliñado animal se preguntaba cabizbajo,
¿tanto he cambiado yo?,
¿a caso no sigo siendo el mismo perro,
aunque mi pelo no sea tan suave,
mis ojos no conserven el brillo de la niñez,
¿ni mis torpes movimientos resulten tan graciosos?...

Nunca imaginé que fuese un pecado crecer.
Yo hubiese dado mi vida por ellos,
solo a cambio de un lugar en la familia, mi familia.

Cuando de cachorro paseaba por el parque y veía al anciano junto a su viejo mastín, compartiendo las tardes de verano,
me decía a mi mismo: “Algún día, yo seré como él, caminaré sin correa junto a mi amo,
sirviéndole de apoyo si sus pasos se quiebran,
le ofreceré mi compañía si se siente solo, le daré mi calor si tiene frío”.

Yo que una vez fui el más preciado regalo de un día de Navidad,
no era consciente de los problemas que podemos causar a los humanos a la hora de las vacaciones,
cuando mudamos el pelo, o cuando la naturaleza nos obliga a aullar a la luna buscando pareja.

Pensaba que mi amo me perdonaría esos errores a cambio de mi amor.

Pero para él, no fue suficiente.

Ahora, desde mi destierro, aún pienso que soy afortunado.
Mis días podrían haber acabado en aquella carretera en la que fui abandonado,
de no ser por la familia que me rescató y me trajo aquí.
Que lástima que ya tuviesen perro. Parecían buena gente.
Por unos momentos mi corazoncito estalló de alegría pensando que tendría una nueva oportunidad de ser querido.

.......Pero no fue así.

Mi pelo sucio, y mi delgado y herido cuerpo ya no resultan atractivos.

Ojalá, que pudiesen ver dentro de mí...

.."Tengo aún tanto que ofrecer..."

Un aullido de dolor quebró el silencio de la noche,
y tras él, el perro se acurrucó,
cerró los ojitos y empezó a soñar.

Y mientras dormía, movía el rabito,
soñando con el abrazo y los besos de aquel niño...
......que una vez le dieron la vida un día de Navidad.

Angeles.

Comentado por Goyi o septiembre 19, 2009 y 12:56pm

Comentado por Kristhóval o septiembre 12, 2009 y 12:03pm

El Winnipeg, un poema que surcó mares y océanos

Si se realizara una encuesta para determinar cuál es el mejor poema de Pablo Neruda, seguramente se generaría una gran discusión y sería una tarea de largo aliento, sin un resultado seguro, pues algunos se inclinarían por los contenidos en “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”, mientras otros lo harían por los que constituyen“Alturas de Macchu Picchu” y muchos otros, por su extenso “Canto General”.




Sin embargo, para obtener la respuesta más segura bastaría con leer lo que el mismo poeta dejó escrito en sus memorias: “Que la crítica borre toda mi poesía, si quiere, pero que no se olvide nunca este poema que hoy recuerdo”, como lo señaló en el Cuaderno 6 de su “Confieso que he vivido”, refiriéndose al rescate desde suelo francés de 2.365 españoles que logró embarcar en el legendario Winnipeg para ponerlos a salvo en su tierra natal, haciendo verbo eso que expresa el Himno Nacional de Chile “...o el asilo contra la opresión”. En recuerdo de esa gesta histórica, Neruda compuso el poema titulado “Misión de amor”, que en su libro “Memorial de Isla Negra”, puede leerse:




Yo los puse en mi barco.

Era de día y Francia

su vestido de lujo

de cada día tuvo aquella vez,

fue

la misma claridad de vino y aire

su ropaje de diosa forestal.

Mi navío esperaba

con su remoto nombre “Winnipeg”

Pero mis españoles no venían

de Versalles,

del baile plateado,

de las viejas alfombras de amaranto,

de las copas que trinan

con el vino,

no, de allí no venían,

no, de allí no venían.

De más lejos,

de campos de prisiones,

de las arenas negras

del Sahara,

de ásperos escondrijos

donde yacieron

hambrientos y desnudos,

allí a mi barco claro,

al navío en el mar, a la esperanza

acudieron llamados uno a uno

por mí, desde sus cárceles,

desde las fortalezas

de Francia tambaleante

por mi boca llamados

acudieron,

Saavedra, dije, y vino el albañil,

Zúñiga, dije, y allí estaba,

Roces, llamé, y llegó con severa sonrisa,

grité, Alberti! y con manos de cuarzo

acudió la poesía.




Labriegos, carpinteros,

pescadores,

torneros, maquinistas,

alfareros, curtidores:

se iba poblando el barco

que partía a mi patria.

Yo sentía en los dedos

las semillas

de España

que rescaté yo mismo y esparcí

sobre el mar, dirigidas

a la paz

de las praderas.




Era fines de enero de 1939. Las tropas franquistas avanzaban con rapidez sobre el frente catalán, ocupando, arrasando y saqueando villorrios, pueblos y ciudades. A las12.15 hrs. del día jueves 9 de febrero, los nacionales llegaban a la frontera francesa y ejercían el control total sobre los pasos fronterizos desde Puigcerdá hasta Port Bou. Al día siguiente se daba por terminada la guerra (in)civil en Cataluña, aunque en otros puntos de la península, como Alicante, Almería y Madrid, continuaban los bombardeos sobre las últimas posiciones republicanas y arreciaban los enfrentamientos armados. Todo terminaría oficialmente el sábado 1° de abril de 1939. Sin embargo, por muchos años continuarían los caprichosos fusilamientos de adversarios, luego de burdos simulacros de juicio, una verdadera farsa legal en la que no se resguardaron las mínimas garantías para los encarcelados, como le ocurrió a mi abuelo paterno, Jaime Ferrer Carbo, a quien nunca pude conocer ni besar, como tampoco escuchar un cuento o aprender una canción de sus labios.

Para miles de republicanos, Francia era definitivamente la única alternativa. Desde el sábado 28 de enero hasta el domingo 5 de febrero, habían logrado cruzar la frontera francesa 170.000 mujeres y niños, 60.000 hombres y 10.000 heridos, cifras que irían en vertiginoso aumento hasta pronto superar el medio millón de personas. Pero llegar a Francia no era fácil: había que cruzar los Pirineos en pleno invierno, soportando durante varios días intensas lluvias y nevazones. Sólo algunos pudieron realizar parte del trayecto en vehículos. La mayoría lo hizo a pie o en mulas, cargando todos los enseres que podían, los que poco a poco fueron arrojando, incapaces de soportar su peso. Eran lastimosas caravanas que enfilaban por distintos senderos pirenaicos: familias completas con ancianas abuelas y niños en brazos, mujeres embarazadas, hombres extenuados, combatientes que aún conservaban el fusil y el ideal de recuperar la República, pues para ellos esa derrota no era definitiva.

Para algunos, Francia significó una acogida agradable, comida, techo y abrigo proporcionados por familias francesas o españolas residentes. Para la gran mayoría, en cambio, su arribo a tierra extranjera no fue otra cosa que añadir otro amargo capítulo a la ya demasiado extensa historia de padecimientos vivida durante los años de la cruenta guerra fraticida. Las primeras palabras francesas que oyeron estos refugiados fueron una orden seca: Allez!, allez! Circulez!, circulez!

Con ellas sonando en sus oídos y clavándoles el alma, fueron conducidos como manada a campos de concentración: Le Perthus, Prats de Molló, Argelés sur Mer, Agde, Saint Ciprien, Tour de Carol, Mont Louis, Amelié- les- Bains, Arles sur Tech, Vernet-les-Bains, Tours, Barcares, Septfonds, Bram, Mazeres...

Cercados de alambradas, rodeados de ametralladoras empuñadas por guardias senegaleses, gendarmes y gardes mobiles franceses, generalmente teniendo por techo las estrellas de un cielo frío, en cada campo de concentración se hacinaban hombres y mujeres por separado en pésimas condiciones higiénicas y mal alimentados. Sobre la arena de las playas del sur de Francia, refugiados republicanos derramaban en silencio sus lágrimas y otros sucumbían víctimas de la enfermedad, del hambre y de la añoranza, como le ocurrió al conocido poeta Antonio Machado en el pequeño pueblo de Colliure.

Mientras tanto, en Chile gobernaba el profesor radical Pedro Aguirre Cerda, quien en octubre de 1938 había sido elegido Presidente de la República, encabezando las fuerzas del Frente Popular. Fundamental en su triunfo presidencial había sido la labor política y propagandística realizada por Pablo Neruda, poco después de regresar de España, donde había sido cónsul en Barcelona y Madrid. El amor que Neruda había aprendido a sentir por España y su gente—huella imborrable dejó en él el cobarde asesinato de su entrañable amigo Federico García Lorca— lo impulsó a solicitarle al presidente Aguirre Cerda que lo designara cónsul encargado de la emigración española con sede en París. La respuesta del mandatario chileno no se hizo esperar:

—Sí, tráigame millares de españoles. Tráigame pescadores, tráigame vascos, castellanos, extremeños... Tenemos trabajo para todos .

Y, satisfecho, Neruda se dirigió a Francia a cumplir “la más noble misión que he ejercido en mi vida: la de sacar españoles de sus prisiones y enviarlos a mi patria. Así podría mi poesía desparramarse como una luz radiante venida desde América entre esos montones de hombres cargados como nadie de sufrimiento y heroísmo. Así mi poesía llegaría a confundirse con la ayuda material de América que, al recibir a los españoles, pagaba una deuda inmemorial”.

A fines de abril de 1939, Neruda y su esposa de entonces, la argentina Delia del Carril, estaban instalados en la calle Quai de l’Horloge dispuestos a embarcar rumbo a Chile a la mayor cantidad de refugiados españoles antes de que se desatara la Segunda Guerra Mundial, que ya como un verdadero y fatídico fantasma se cernía sobre Europa.

A instancias de Neruda. El Gobierno Republicano en el exilio, a través del servicio de Evacuación de Refugiados Españoles (SERE), había fletado el vapor Winnipeg a la compañía France-Navigation para el traslado de unos 2.000 refugiados a Chile. El Winnipeg era un viejo navío de carga francés, que habitualmente cubría el trayecto de Marsella a las costas de África con una escasa tripulación no superior a 17 marinos. Había prestado servicios como transporte de tropas durante la Primera Guerra Mundial. En uno de los muelles del puerto de Trompeloup, cercano a Burdeos, rápidamente comenzó a ser acondicionado con literas de madera en tres niveles, ocupando cada centímetro de las malolientes bodegas.

En cuanto se supo en Chile que Pablo Neruda estaba organizando el salvataje de miles de refugiados republicanos, el tema dividió ideológicamente a los chilenos. El influyente “Diario Ilustrado” se opuso tenazmente a la inmigración española, mientras que el matutino “Frente Popular” encarnó la postura humanitaria y tolerante. Durante meses las disputas por la prensa fueron en aumento, hicieron tambalear el gabinete de Pedro Aguirre Cerda y alcanzaron a la misma Cámara de Diputados poco antes del zarpe del Winnipeg desde el puerto fluvial de Pauilliac.

En la asoleada mañana del viernes 4 de agosto de 1939, el muelle de Trompeloup hervía de gente. Allí se reencontraban novios, matrimonios, familiares y amigos que llevaban meses y años sin saber el uno del otro. Cada uno de ellos había sido notificado sobre cuándo debía presentarse en la ciudad de Burdeos para luego abordar el Winnipeg rumbo a Chile, un país del que muy pocos tenían alguna noticia. El artífice de ese encuentro milagroso, Pablo Neruda, había instalado unas mesas en una de las bodegas del muelle para realizar los trámites administrativos necesarios. Su firma y un timbre del SERE (Servicio de Evacuación de Refugiados Españoles) se convertían en la anhelada autorización para embarcar rumbo a la libertad, la dignidad y la esperanza: Chile.

Y el Winnipeg dio inicio a su travesía que duraría casi exactamente un mes, tiempo durante el cual los refugiados no pusieron pie en tierra hasta llegar a la chilena ciudad de Arica, donde no hubo puerto hasta que uno de los mismos refugiados, años más tarde, lo construyó, hecho que constituye un verdadero símbolo del aporte que significó para Chile esa inmigración española en diversos campos de la cultura, la educación, el comercio, la industria...

El viejo vapor francés --que años más tarde sería hundido por un submarino alemán en aguas del Atlántico Norte--, enfiló su proa por el Cantábrico, al norte de la península ibérica, para luego entrar en aguas del Océano Atlántico. Pasó cerca de las islas Azores y varias millas más allá hizo su primera detención en la isla Guadalupe. La escala tenía como objetivo el reabastecimiento de agua y alimentos, lo cual se cumplió luego de vencer la negativa inicial de las autoridades isleñas. Vino después el ingreso al Océano Pacífico cruzando el Canal de Panamá que había sido terminado de construir unos años antes. En Arica descendieron unos cuantos refugiados. Cuatro días más tarde, un número aproximado de 2.300 inmigrantes desembarcaron al amanecer en el puerto de Valparaíso, luego de permanecer en cubierta toda la noche anterior contemplando extasiados las luces de los cerros de Valparaíso, esa hermosa y verdadera tierra prometida por Neruda: era la asoleada mañana dominical del 3 de septiembre de 1939. Al descender las bamboleantes escalinatas, ante ellos se abría la posibilidad de rehacer su vida y de retribuir con su trabajo y esfuerzos la hospitalidad que generosamente les brindaban el pueblo y el Gobierno chilenos. Manos fraternas acogieron a los inmigrantes, rescatados por el humanitario corazón de Neruda, para quienes, a contar de ese momento, la esperanza comenzó a ser una realidad. Y para el poeta, su misión de amor, el magno poema de toda su creación

Comentado por Mapi Alonso o septiembre 10, 2009 y 7:55pm

Y Dios me hizo mujer

Y dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

(Gioconda Belli)

Comentado por pibita o septiembre 5, 2009 y 11:10am

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.

Gabriel García Márquez

Comentado por Goyi o agosto 5, 2009 y 11:42am

Poema de amor- Lole y Manuel.

(Recordando)

Comentado por Kristhóval o julio 30, 2009 y 1:25pm

FONDO- " S I R A "

Sira se nos vá de vacaciones, te echaremos de menos a tí y tus "COLLAGES" llenos de coloridos y rotros distorsionados... esto va por tí en nombre todos los que quieran adherirse...

LAS CORRIENTES DE LA MADRUGADA...
Querida Sira, deseo te sientas aliviada de tu dolor. Que tu espíritu levante el vuelo con el aire que expulsa tus sonrisas, que las corrientes de amor que te rodean, te arrastren hasta la dicha de abrazar a las personas que más quieres y echas en falta. Que tu corazón vuelva a latir con fuerza y escuches dentro de tu pecho la música de la vida. Que tus brazos se eleven al cielo, y tu rostro se sienta acariciado por las nubes... tu andar recupere de nuevo el rumbo de amar por los mares del amor, hasta llegar al abrigo de un puerto que te dé cobijo, y descanses de tantas tempestades, acompañada por el romper de las suaves olas que acarician tus pies.. mientras el horizonte se cubre de colores con la fuerza de tus pinceladas.... un fuerte abrazo , y buenas vacaciones. echaremos de menos tu presencia y el colorido de tus collages. buen viaje

Comentado por Goyi o julio 26, 2009 y 4:56pm

Muy bueno Capitán.
Ser de Bs As, y llevarlo dentro, por mas que unos cuantos miles de kilómetros estén por medio, es lindo.
Saludos

Comentado por Capitan Jazz o julio 22, 2009 y 10:07pm

SOY DE BUENOS AIRES......

Soy de Buenos Aires,...
Porteño de nacimiento,
Entre tangos y milongas
Allí mamé mi vida y sentimientos.
Reuniones en cafés,...
tertulias de amigos,...
entre lágrimas, risas y el humo
de cigarrillos encendidos.
Melancolía del espíritu porteño,...
escuela de la calle y la ciudad,
llena de aromas cotidianos
que mirando al obelisco,...
el sentimiento de pertenencia ésta.
Crisol de razas,...
país de inmigrantes,...
llegaron buscando trabajo,...
llenos de sueños y miedos
pensando en regresar.
Sembraron la tierra,...
de sudor la regaron,...
encontraron el amor
y de hijos paridos la llenaron.
El aire se impregnó de aromas,
de comidas italianas y españolas,
nunca volvieron
ni olvidaron el terruño
y sus manos trabajadoras
aquí encallecieron.
Porteño,...nieto de inmigrantes,
chamuyo un poco de todo,
italiano, portugués y francés,
y las gaitas el español me dejaron.
Hoy estoy aquí,...
como ellos también emigré,...
lleno de sueños y miedos,
junto a mis hijos aquí me quedaré.
Tierra hermosa de españoles,
que fraternalmente
me tienden la mano,
mis ojos se llenan de lágrimas,
cuando escucho algún tango.
Nostalgias de lejanías,...
en mi cara afloran las sonrisas,
fui acogido por vosotros
y aquí me siento querido.
Éste porteño les da las gracias,...
estoy rodeado de afectos y cariños,...
esos que vosotros me prodigaron,
y se disipa el miedo
y yo sigo soñando........

Comentado por Kristhóval o julio 2, 2009 y 12:35pm

OH PANZA DE BURRO ! ¡ Qué bienvenida te han dado sin merecértela unos días antes de tu llegada,
El cielo se llenó de grandes pinceladas, con tonos púrpuras, rojos intensos,
mientras el mar dormitaba aguardando tu llegada.
Tu llegada atroz y desafiante, sin darnos siquiera tregua, para curtir nuestra descolorida
piel.
Cada año, haces acto de presencia cuando más a gusto estamos,
ni tan siquiera el "cambio climático" puede contigo, ni todos los aquelarres y hogueras de la noche de San Juan.
Eres gris, eres obscura como noche traicionera que apuñala al día por la espalda.
Dejas nuestras mentes, envueltas y sumidas en una esperanza perdida...
Seguiremos bajo tu gran manto opaco y húmedo, sin que nos dejes ver el cielo,
ni sentir las caricias del sol...
Sólo nos queda mirar al cielo, aunque no nos lo dejes ver, esperar un milagro que te haga
desaparecer junto con nosotros, abrazados por el intenso sol... pero al menos una sonrisa nos acompañará,
al perderte de vista para siempre...

La dedico a todas las sufridas víctimas de la "PANZA DE BURRO" .....

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